Literatur
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Die feministische Schriftstellerin und Essayistin aus Quebec tritt in die Fußstapfen eines Malertrios: Joan Mitchell, Jean Paul Riopelle und Hollis Jeffcoat.
Wo soll ich anfangen? Vielleicht durch etwas Gewalttätiges, Blendendes, eine Öffnung in medias res, fast abstrakt und sehr klangvoll. Sehen: „Wenn der Film gedreht worden wäre, hätte die erste Szene so aussehen können: Das Auto überschlägt sich, prallt gegen den Baum und fängt Feuer.“ Ein schrecklicher Verkehrsunfall, dem die Worte „inspiriert von einer wahren Geschichte“ vorangestellt sind – wie es in Filmen manchmal der Fall ist.
Oder vielleicht, nein, mit einer Szene voller Wut angreifen, à la Almodóvar. Auf dem Bildschirm wäre eine Frau zu sehen, die in den Kamin wirft „Alle Nachrichten, die sie dir im Laufe der Monate geschrieben hat“, als würde sie setzen „das Feuer seiner Liebe“. Wir würden sie wiedererkennen – sie existierte wirklich – sie würde aussehen wie die damals 50-jährige amerikanische Malerin Joan Mitchell, die darüber außer sich war, verlassen zu werden.
„Durch kleine Berührungen oder große Gesten“
Die Erzählerin zögert wie die Redakteurin an ihrem Tisch, entscheidet sich nicht, überspringt eine Zeile, geht zu etwas anderem über, versucht es anders und geht so weiter, in autonomen Fragmenten oder fast, „durch kleine Berührungen oder durch große Gesten“, ohne jemals sicher zu sein, dass der Eintrag korrekt ist. Also legt sie die Arbeit wieder auf den Webstuhl. Seite 204, andere Option: „Es ist die Geschichte einer Frau, die im Sterben liegt.“ Von ihrem Krankenhausbett aus schaut sie aus dem Fenster und sieht ihre Vergangenheit vorüberziehen: Mitchell, Riopelle, der Unfall.
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