Auf den ersten Blick der Anfang schlaflose Nacht sieht aus wie ein Proust’scher Incipit. Mitternacht, in seiner Wohnung. Bernard-Henri Lévy kehrt in sein Zimmer zurück. Er hofft, so schnell wie möglich die Augen zu schließen, denn er muss am nächsten Morgen in guter Verfassung zu einem Treffen erscheinen, von dem der Leser weiß, dass es entscheidend sein wird. Dazu hat er alle Vorbereitungen buchstabengetreu getroffen.
Licht aus, Telefon im Flugzeugmodus, langweilige Lautstärke von Mallarmé auf dem Nachttisch, Aufmerksamkeit auf Nachtlicht gerichtet. Einziges Problem: Im Gegensatz zum Erzähler von ForschungBernard-Henri Lévy kann nicht schlafen. Es ist stärker als er. Sein Körper kann nicht vor Müdigkeit „fallen“, ein Reflex, dessen Mechanismen in ihm blockiert sind. Sein Geist weigert sich, sich in die Welt der Träume zu begeben. Fast immer war Schlaflosigkeit seine Achillesferse.
Es ist also die Geschichte einer Autobiografie, die alle Regeln bricht. Warum hat Bernard-Henri Lévy, um seine aus Verpflichtungen und Ideen bestehende Existenz zu erzählen, einen möglichst fleischlichen und prosaischen Blickwinkel eingenommen – die Perspektive der Verletzlichkeit: Diese fehlende Begegnung zwischen Körper und Seele ist die Unfähigkeit, das eigene Bewusstsein auszulöschen zum umgekehrten Kosmos der Träume kentern?
Während dieser verschlossenen Tür in Hell-Dunkel steht der Erzähler tatsächlich vor der Zeit, die ihn von der Morgendämmerung trennt. Und der Leser folgt ihm Stunde für Stunde auf dieser einsamen Überfahrt. Er, der Anti-Homebody, bewegt sich in seiner Wohnung wie ein Löwe im Käfig. Da er keine Schäfchen zählen kann, lässt er seinen Bewusstseinsstrom durch Bilder und Wachträume das Kaleidoskop seines Selbstporträts zeichnen.
Da sind natürlich die Erinnerungen. Erinnerungen, die, abweichend vom Kanon des autobiografischen Schreibens, nicht in einer verlorenen Vergangenheit verwässert werden, sondern eine Zeitlichkeit in sich entfalten, die voller Universen ist und in der sie alle miteinander zeitgemäß zu sein scheinen. Diese Kindheit, von der er nie oder fast nie gesprochen hatte, bevor er es wagte, hier Fragmente davon zu erzählen.
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Jede Selbstbeobachtung trägt eine ganze, wenn nicht erschöpfende Bibliothek in sich, in der sich die Idee der Literatur selbst beschäftigt
Die vielfältigen Schicksale, von denen er bereits träumte, als er noch träumte. Ein paar Passagen, in denen, wer weiß, vielleicht einige primitive Szenen aus seinem Werk zusammenkommen. Dann seine bezaubernde Begegnung in Mailand mit A., der Orpheus-Eurydike seines Textes. Ein Gespräch, abgehackt und elliptisch, mit Philippe Sollers, der ihm kurz vor seinem Tod riet, seine Memoiren nicht zu früh zu schreiben. Die Toten also, die einer nach dem anderen wieder auferstehen. Und dann, die Stimme aller Echos, sein Vater, dieser heimliche Held, der, von der Nacht aus dem Jenseits wiederbelebt, seine Stimme wiederfindet, um zu seinem Sohn zu sprechen.
Jede Introspektion trägt eine ganze Bibliothek in sich, wenn nicht sogar erschöpfend, in der sich die eigentliche Idee der Literatur beschäftigt, es gibt die Schriftsteller, Freunde oder Feinde, die Bernard-Henri Lévy hier und da exhumiert, um seine eigenen einzusetzen. Lautreamont hielt die Betten für Gräber und die schlafenden Körper für bleiche Leichen. Ronsard, ein großer Schlafloser vor dem Ewigen, dessen sterbender Körper Bernard-Henri Lévy in einer überlebensgroßen Hypotypose wiederherstellt. Umgekehrt, die „Großen Softheads“ der deutschen Romantik, Goethe und Novalis, die von der üppigen Reinheit des Reiches des Morpheus singen – erlauben wir uns in diesem Punkt, seine Strenge ihnen gegenüber nicht zu teilen … Sartre, lebendes Vorbild eines Hyperaktiven und selbstzerstörerischer Körper, der als funktioniert „Eine Fabrik, die niemals stillsteht“.
Eine Allegorie aus dem Maharal von Prag, die besagt, dass Gott den Schlaf erfunden hat, um die Endlichkeit unseres Zustands für immer zu markieren. Und so viele andere Autoren, von Houellebecq bis Camus, von Lamartine bis Robbe-Grillet, von Guy Debord bis Pessoa, die Bernard-Henri Lévy nicht aus dem Blickwinkel kalter Zitate oder akademischer Wiedergutmachung, sondern der fast Hugo-Versammlung diskutieren wollte , ohne die sich drehenden Tische, und nicht weniger versuchend, in ihnen die ruhelose oder schillernde Inkarnation wiederherzustellen.
Lache über dich selbst, rede mit allen
Es gibt Stil. Ein Stil, der keinem seiner früheren Bücher ähnelt und dennoch seine Quelle zu offenbaren scheint. Hinter dem „BHL“ seines öffentlichen Bildes, dem methodischen „Ich“ seiner philosophischen Essays, der eingebetteten Erzählung seiner Berichte oder dem kryptischen „Ich“ des Romanautors taucht eine andere Stimme auf. Eine aufkeimende Stimme der Arbeit, deren düstere und sonnige Lyrik immer wieder im Herzen dieses lebendigen und einzigartigen Mysteriums des Selbstschreibens zum Ausdruck kommt. Eine Stimme, die stellenweise Philip Roth näher steht als Malraux, dem Sartre der Worte als der von Situationen, in denen der Autor eine Kunst einsetzt, die er sich immer vorbehalten hatte: Selbstironie.
Kurz gesagt, eine Stimme, die keine Angst davor hat, ganz unten anzufangen, um sich der Wahrheit der Seele zuzuwenden, die sie trägt
Denn ja, „BHL“ hat Humor. In diesem Selbstporträt aus der Sicht der Zerbrechlichkeit, die jeder Mensch in sich trägt, lacht er mit großer Freude über sich selbst. Er macht sich über seine Eigenheiten lustig: Warum ist er „gegen“ Regenschirme, Uhren, Rollkoffer und Haustiere? Warum lebt er mit Little Siam zusammen, einer Katze, deren Leben er letztendlich gerettet hat? Wie kann er, der danach strebt, die Kontrolle über alle Dinge zu behalten, eine Ansammlung von Fehlern, einer unangemessener als der andere, Schlaftablettenfehlern zu verdanken haben? Kurz gesagt, eine Stimme, die keine Angst davor hat, ganz unten anzufangen, um sich der Wahrheit der Seele zuzuwenden, die sie trägt.
Denn schließlich kommt es auf die Hauptsache an: Meditation. Was wäre, wenn Schlaf der Schlüssel zu allem wäre? Von allem, nämlich von einer Matrix-Verweigerung: der radikalen Weigerung, sich dem Reich des Körpers hinzugeben. „Ja“ sagen zur Natur und der Art und Weise, wie die Welt funktioniert. Unsere Augen vor dem Schrecken der Zeit verschließen. Ist diese Unfähigkeit zu schlafen nicht der Schlüssel zu einem tieferen Kampf? Ist es nicht zum Beispiel das, was ihn von dieser extremen Linken unterscheidet, die trotz ihres Anspruchs, wach zu bleiben, angesichts der Dramen der Zeit einschläft? Ist das nicht die ewige Geschichte des Konflikts zwischen Realität und Idealismus? Ausgehend von der ursprünglichen Ambition von Bernard-Henri Lévy: das Schreiben dazu einzuladen, größer zu singen als es selbst?
Hapaxes sind in der Literatur selten. Bücher, die einen improvisierten Weg wagen. Die vom Körper zur Seele, vom „Haufen der Geheimnisse“ zur Metaphysik und vom Selbstporträt zum universellen Gedicht aufsteigen. schlaflose Nacht ist eines, ich wünsche den Türen, die sich dort öffnen, ein langes Leben.
schlaflose Nachtvon Bernard-Henri Lévy, Grasset, 192 Seiten, 18,50 Euro.
* Essayist und Kolumnist bei CNews und Europe 1, Regie führte Nathan Devers Spielregelnvon Bernard-Henri Lévy gegründete Zeitschrift.
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