Frédéric Beigbeder, das gepunktete Porträt eines Vaters

Eine Grapefruit-Avocado-Rosette? Ein Rinderfilet mit Senfsauce? « Es ist die Spezialität, es ist sehr gut, mit Pommes. Obwohl ich es nicht tun sollte. » Wilde Steinbuttknödel? Ein gebratener Fasan der Extraklasse? « Nein, es ist zu viel. Es ist Alexandre Dumas Es ist Porthos ! »

Zehn Minuten ist es her, dass wir über die Speisekarte von Voltaire gesprochen haben, dem Restaurant, das Frédéric Beigbeder zum Mittagessen ausgewählt hat – und über die Veröffentlichung seines neuesten Buches gesprochen haben. Ein Mann allein (Grasset) – als er plötzlich sagt: « Okay, ich muss eine Chance bekommen. » Und wieder auszupacken, auf dem weiß gedeckten Tisch, die kleine Insulinspritze, die er sich in den Magen stecken wird. Vor dem Start urkomisch: « Es ist schrecklich. Ich habe eine Herzerkrankung und Diabetes ! Ein lebender Toter. Ein Zombie ! »

Ein Zombie, nein. Aber ein fast sechzigjähriger Schriftsteller, der, obwohl er die Sache gerne mit Spott aufnimmt, eine&nbsp