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Aziz Daouda hat gerade einen Familienausflug nach Azemmour gemacht, einer Stadt an der Atlantikmündung von Oum R’bia und im Schatten von El Jadida. In einem auf „Bluwr.com“ veröffentlichten Artikel teilt er uns seine Gefühle mit.
Eine wahre „Faktengeschichte“, die wir mit freundlicher Genehmigung des Autors wiedergeben.
Von: Aziz DAOUDA
Auf dem Weg nach Oualidia, um die wunderschöne Lagune, die Austern und den Fisch zu genießen, beschlossen meine Tochter, meine Frau und ich, einen kurzen Stopp in Azemmour einzulegen. Ich habe mir vorgenommen, meine Tochter bei der ersten sich bietenden Gelegenheit dorthin zu bringen.
Wir sind hier nur einen Steinwurf von Casablanca, ein paar Kilometer von El-Jadida und nicht weit von Jorf Lasfar entfernt, einem Stolz der modernen Industrialisierung Marokkos.
Ich persönlich habe etwas für diese Stadt. Nur wenige Städte sind so faszinierend. Ich kann nicht erklären, warum.
Sehr schnell ist man da, manchmal Berber in kurzen Jellaba, Tchamir und Pantoffeln mit abgerundeten oder spitzen Köpfen; manchmal ein weiß gekleideter Phönizier, ein bisschen wie die Griechen in ihrer glorreichen Zeit gekleidet; manchmal trug er die Toga eines stolzen römischen Bürgers oder den blauen Turban eines rauen Berghouata.
Sie stellen sich vor, wie die Portugiesen ihren Triumph bei der Eroberung der Stadt singen. Sie hören das Geräusch Ihrer Schritte auf dem alten Bürgersteig, das an das Geräusch der Saadier-Armee erinnert, die die Stadtmauer wieder in Besitz nimmt. Der Lärm und das Geschrei der Soldaten schwingt dort immer wieder mit; aber in Stille.
An der Biegung einer Gasse in der antiken Stadt hört man die ferne und verwirrte Stimme von Sidi Abderahman El Mejdoub, der angesichts des Bösen seinen Schmerz herausschreit und die Welt und das Universum in Frage stellt. Um die Ecke rufen Sie die kaum wahrnehmbare flüsternde Stimme von Rabbi Abraham Moul Ness und seine Gebete im Morgen- und Abendlicht. Sidi Brahim für Muslime … die beiden Religionen kämpfen hier darum, Grenzen zu ziehen …
Darüber hinaus war es eine Art Wunder, das den beiden Gemeinden offenbarte, dass Abraham tatsächlich ein Heiliger war … Die Bürger hatten gerade eine Mühle direkt vor der Höhle errichtet, in der er seine Zeit mit Meditation und Gebet verbrachte … Die Tiere, die die Mühle hüteten Beim Laufen wurde er schnell krank und starb einer nach dem anderen. Wir verstanden dann, dass Abraham in seiner Meditation nicht gestört werden wollte … seitdem ist er Rabbi Abraham für die Juden, Sidi Brahim für die Muslime, Heiliger für beide.
Weiter in der Stadt stehen einem an einer Gassenbiegung ziemlich schweigsame junge Leute gegenüber, die sicherlich besorgt dreinschauen und einen traurigen Ausdruck in den Augen haben. Manche Menschen, die an Ihnen vorbeikommen, haben einen überraschend abgemagerten Blick, als wollten sie Müdigkeit oder Ekel ausdrücken; vielleicht sogar tiefer Zorn und wiederholter Schmerz. An der Straßenecke gegenüber, auf einem kleinen, unförmigen Platz, ist es das ruckartige Geräusch eines Webstuhls, der Sie ruft. Einer der wenigen Deraz, der noch in Betrieb ist, webt wie jeden Tag Schals und Tücher aus Wolle oder Seide … Touristen mögen es, kommen aber nicht oft … Er wird nie müde davon. Er arbeitet, liebt seinen Job sehr und wartet auf bessere Tage oder zumindest darauf, dass der Krieg im Nahen Osten aufhört … Tief in seinem Inneren muss er hoffen, dass seine israelischen Freunde zur Besinnung kommen und ihre Führer schnell von der Macht entfernen. aktuell; Neurotiker dürsten vor allem nach Blut. Er wartet auf Moussem, weiß aber nicht, ob die jüdischen Marokkaner, die jedes Jahr zur Pilgerreise zurückkehren, noch zahlreich sein werden.
Das Handwerkerhaus ist still und wartet auch … Es wartet oft darauf, dass eine kleine Gruppe vorbeikommt, um endlich ein wenig zum Leben zu erwachen, für ein oder zwei Stunden. Die Handwerksmeister, die dort übernachten, scheinen zuzusehen, wie die Zeit vergeht. Ihre Augen sind nostalgisch für eine nahe Vergangenheit, zweifellos idealisiert, und für eine weiter entfernte Vergangenheit voller Reichtum und Macht, die für immer vergangen ist.
Eine Dame in einem bestimmten Alter, ohne jegliche Verlegenheit, gekleidet in Pyjamas, die einige grüne und unreife gesehen haben, sitzt vor ihrem Haus auf einem Hocker. Die Tür zu seinem bescheidenen, blau gestrichenen Haus steht weit offen. Die Dame geht ein wenig über die geringen Abmessungen ihres Hockers hinaus. Sein Blick ist leer. Sie nimmt unsere Silhouetten nicht wahr und scheint unsere unwillkürlich leichten Schritte nicht zu hören, als wollte sie nicht die Geschichte stören oder den Zorn über verlassene Mauern, Häuser mit zugemauerten Türen, solche, die die Zeit niedergerissen hat, und solche, die passiv warten, schüren das Signal des Sturzes müder, tausendjähriger Steine, die an nichts mehr Halt finden.
Hinter den alten Türen einiger noch stehender Gebäude – und Gott sei Dank gibt es noch viele – und einiger Häuser, die noch nicht mit Vorhängeschlössern verschlossen oder in Vergessenheit geraten sind, können wir junge Mädchen sehen, die mit Stickereien beschäftigt sind. Es gibt nicht mehr viele von ihnen, die sich für diese uralte Kunst der Stadt mit ihren leuchtenden Farben und Drachen begeistern. Was machen die Drachen hier, außer sich an eine Vergangenheit zu erinnern, die so weit entfernt ist, dass wir ihre Tiefe nicht erkennen können? Einige sagen vom Hörensagen, dass es ein portugiesischer Kaufmann war, der diese Kunst innerhalb der Stadtmauern einführte.
An der Ecke eines kleinen Platzes, von dem es in der Stadt viele gibt, vor einem ebenso kleinen wie unordentlichen Lebensmittelladen stehen untätige junge Leute. Einer von ihnen ähnelt notwendigerweise Mustapha Azemmouri, der als Esteban der Mohr oder auch Estevanico bekannt ist. Vielleicht trägt er sogar die Gene. Ohne Estevanico wäre Nordamerika nie das gewesen, was es heute ist. Was für ein Schicksal! Ausgehend von einem solchen Land, um die Geschichte eines anderen auf der anderen Seite des Atlantiks zu bestimmen.
Als Sie durch eines der Tore der antiken Stadt gehen, haben Sie einen einzigen Gedanken: Azemmour ist auf der Suche nach einem Geschenk, das nicht kommt. Sie liegt im Sterben, und zwar im Sterben.
Vielleicht ist sie schon tot.
Vor einiger Zeit sagte Karim Boukhari in einem Artikel: „Ich habe Azemmour besucht. Ein Freund, ursprünglich aus der Stadt, warnte mich: Sei vorsichtig, er sagte mir, es sei eine tote Stadt.
Um es zu sehen, machen Sie einen Spaziergang am Fuß der Mauer auf der Wadi-Seite. Eine Promenade, die mein Freund Zaki Semlali mit den wenigen ihm zur Verfügung stehenden Mitteln entwickelt hat, um dieser besonderen Beziehung, die die Stadt zu Oum R’bia unterhält, neues Leben einzuhauchen. Heute gibt es leider mehr Plastik als Fisch. Vorbei sind die Maifische und die schönen fleischigen Äschen … Bestimmte Abschnitte der Mauer und der Häuser fließen wie Tränen des erlittenen Schmerzes in Richtung Wadi.
Der nostalgische Azemmour blickt auf den Atlantik und sieht hilflos zu, wie in der Ferne die Wellen brechen …
Ich flehe den Allmächtigen an, dass dieses Stück unserer kostbaren Geschichte endlich von der Aufmerksamkeit unserer Führer profitieren kann.
Meine Tochter, meine Frau und ich gingen traurig und tief in unserer Seele verletzt, aber die erhabene Stimme von Sanaa Marahati, die einige Gedichte singt, die irgendwo in der Stadt geschrieben wurden, lässt uns an eine bessere Zukunft für Azemmour glauben.
Aziz Daouda… in wenigen Worten
*Technischer und Entwicklungsdirektor der African Athletics Confederation. Leidenschaft für Marokko, Leidenschaft für Afrika. Besorgt darüber, was passiert, und meinen Standpunkt darlegen, wenn ich einen habe. Humanist versuche ich zu sein, Mensch will ich sein. Meine Geschichte ist eng mit der Leichtathletik in Marokko und der Welt verbunden. Ich hatte das Privileg, am Ruhm meines Landes teilzuhaben.
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