Eine neue Front (Regenzone, Übergangszone und stärker werdender Wind) naht. Ich verspüre eine tiefe, schwere und anhaltende Müdigkeit. Mehrere Tage lang hat sich der Aufschub in seiner Höhle eingeschlossen und sich geweigert, mich zu besuchen. Tonnenweise Wasser überschwemmt das Boot bei jeder neuen Landung, bei jeder neuen Welle. Der Lärm ist unaufhörlich. Meine Augen schließen sich und mein ganzer Körper wird taub. Jede neue Brandung, jeder Schlag auf die Bar weckt mich.
Ich sitze da. Ich bete, dass der Wind nachlässt. Ich kehre zur Kartentabelle zurück und wähle die Darstellung der Windstärke für die nächsten 24 Stunden als Kurve aus. Es wird wieder bergauf gehen. Jetzt ist nicht die Zeit, sich auszuruhen.
Noch vier Stunden, um „Pépin“ (sein Spitzname) zu halten: vier Stunden, dann ist das Schlimmste überstanden. In vier Stunden kehrt sich die Kurve um. Der Gedanke an eine Frist rettet mich. Ich verstehe, dass es schwierig ist, wenn man nicht weiß, wie lange es dauern wird.
Die Kälte der Nacht lud ins Cockpit ein. Die Feuchtigkeit drang in das gesamte Boot ein. Oder sollte ich mein U-Boot sagen.
„Ich ertrage es. Ich will “
Manchmal beschleunigt er, überspringt eine erste Welle, und dann hebt das Boot plötzlich ab, wie auf einem Sprungbrett. Ausgesetzt. Für eine Sekunde kein Lärm mehr, nichts, nichts … Ich halte fest, wo ich kann. Er hat die nächste Welle überwunden und diese muss er noch hinunterrutschen. Der Tacho steigt wieder auf 27,28 Knoten, bald 33. Die nächste Welle wird als Notbremsmauer dienen. Die Drähte peitschen mit unglaublicher Heftigkeit durch das Cockpit und wirken wie ein Resonanzkörper. Das Fall des Großsegels verläuft am Mast entlang und sorgt für ständigen Trubel.
Nur noch 27 Knoten auf dem Windsensor. Es gibt Hoffnung. Erlischt dann fast augenblicklich, als derselbe kleine Bildschirm ein paar Minuten später 42 Knoten anzeigt.
Ich möchte, dass das aufhört. Und doch weigere ich mich, langsamer zu werden. Es würde ausreichen, wenn ich mein größtes Vorsegel einrollte, meinen Kurs um ein paar Grad anpasste und friedlich einschlief … Aber das Leid, sich in Zeitlupe zu bewegen, wäre in diesem Moment schmerzhafter als das, mir selbst den Schlaf zu entziehen Beobachten Sie, wie „Théophile“ (der Name seines Bootes) mit voller Geschwindigkeit die Nacht durchdringt. Also ertrage ich es. Ich halte durch.
„Glücklicher denn je, „wieder“ im Vendée Globe zu sein! »
Was für ein seltsames Gefühl diese süße Schizophrenie ist. Dieser absolute Wunsch, dass diese permanente Angst aufhört. Absolut. Sofort. Und schon wenn der Wind nachlässt, das Tempo nachlässt, wächst der Wunsch, zu diesen extravaganten Geschwindigkeiten zurückzukehren.
Es ist 18:35 Uhr (UT). Die Dunkelheit lässt kein Licht mehr scheinen. Zeit für mich, mit meinem berühmten gelben Lieblingssitzsack ein erholsames Nickerchen zu machen. Aber das ist der Vendée Globe. Und dieser ist entschlossen, mich an meine extremsten Grenzen zu bringen.
Es ist 19:05 Uhr (UT)? Ich schreibe an mein technisches Team: „Alarm!! Ein Teil des Hydraulikzylinders ist gerade explodiert. Das Boot liegt. Überall Öl. Ich werde es sichern und zu Ihnen zurückkommen. Verdammt! »
Ich habe gerade die schlimmste Nacht auf See erlebt, die ich je verbracht habe. Ich bin erschöpft, aber immer noch auf dem richtigen Weg, die Runde zu absolvieren. Es ist ein kleines Wunder, von dem ich Ihnen gerne erzählen werde.
Viel Glück an alle! Und mehr denn je glücklich, „wieder“ im Vendée Globe zu sein! »
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