Leonard Cohen in vierzehn Liedern über Liebe und Hass

Da der Künstler an diesem Samstag 90 Jahre alt geworden wäre, würdigen zahlreiche Publikationen das Andenken des brillanten kanadischen Dichters. Für „Télérama“ ist dies eine Gelegenheit, das Beste aus einer Diskographie herauszupicken, deren intensive Brillanz bis heute erhalten geblieben ist.

„Das Lied von einem Fremden“ (1967)

MDie frühen Lieder von Leonard Cohen sind oft von einer Atmosphäre aus Legenden und fernen Traditionen durchdrungen. Das Lied des Fremden ruht also auf einem traurigen und weichen Arpeggio, ganz in Locken, aus Wolle oder Hanf. Die Begriffe “Poker” Oder “Plattform” mag im Text durchaus auftauchen, schwindelerregend durch die Multiplikation der Bedeutungsebenen, es ist ein Troubadour, der seine Ballade aus den Tiefen der Zeit singt – Altman wird sich daran erinnern für John McCabe, sein Western im Schnee. — L.-JN

„Marianne, mach’s gut“ (1967)

Dieser Refrain, der oft gecovert wurde (Courtney Barnett, Beck usw.), wurde von Marianne Ihlen inspiriert, der Gefährtin und Muse von Leonard Cohen. Der Song ist progressiv aufgebaut (das Schlagzeug kommt erst im letzten Drittel hinzu) und um einen rustikalen Gitarrenrhythmus herum aufgebaut, der an den frühen Dylan erinnert, eine klagende Violine, einen diskreten Bass und eine Mandoline, die an Griechenland erinnert, wo sich die beiden Liebenden trafen, und strahlt eine köstliche Melancholie aus. Besonders wenn wir wissen, dass Marianne und Leonard diese Welt 2016 im Abstand von wenigen Monaten verließen, sie im Juli, er im November. — F. Pé.

„Hey, so kann man sich nicht verabschieden“ (1967)

Dies ist der Mann, dessen Trennungslieder zu den schönsten Oden an die Liebe zählen. Eine Liebe, die unmöglich oder nicht mehr ist, deren Spuren aber für immer bleiben werden. Wie verlässt man einen Menschen, den man nicht mehr liebt, während man daran zweifelt, dass man einen anderen wieder so sehr lieben kann? Cohen wartete nicht bis zu seinen letzten Tagen, um seine zärtlich-pessimistische Vision der Beziehung zwischen den Geschlechtern darzulegen. Schon 1967 hatte er verstanden: Nichts hält ewig, es gibt keinen guten Weg, sich zu trennen, nur die Erinnerung an das, was war, zählt. — HC

„Die Geschichte von Isaac“ (1969)

Von seiner formalen Perfektion oder seiner unerschöpflichen Bedeutung ist es schwierig zu entscheiden, was am meisten fasziniert in Geschichte von Isaac, biblisches Gedicht, das sich plötzlich in ein politisch-philosophisches Manifest verwandelt. Während die Gitarre eine Melodie mit unaufhaltsamem Rhythmus spielt, erzählt uns Isaac, Abrahams einziger und geliebter Sohn, in der Vergangenheitsform durch die Stimme von Leonard Cohen, wie sein Vater erwog, ihn zu töten, um seinem Gott zu gefallen. „Ich war neun Jahre alt“, gibt der Erzähler an – das Alter, in dem Cohen war, als sein Vater starb. Die Geschichte des verhinderten Opfers erstaunt und beunruhigt. Dann ändert sich alles: Mit seiner prophetischen Stimme tadelt Isaac/Leonard in der Gegenwart die Kriegstreiber, die die jüngeren Generationen schnell opfern, sowie die Manipulatoren aller Seiten. Und hinterlässt uns das prächtige und mysteriöse Bild eines Pfaus, der seinen Schwanz zur Schau stellt. — S.Bo.

„Die Liebe ruft dich bei deinem Namen“ (1971)

Lieder der Liebe und des Hasses ist die dunkle Frucht der tiefen Depression, die Leonard durchmachte. Ich wusste nichts davon, als ich mit 15 Jahren fassungslos diese heidnischen Litaneien entdeckte, die aus Abgründen gerissen wurden, deren Existenz ich kaum vermuten konnte. Da ich damals nicht in der Lage war, das enge Netz eines mit kratzigen Metaphern gesättigten Mondtextes zu durchdringen, war ich buchstäblich hypnotisiert von der schädlichen Langsamkeit dieser Anti-Hymne an die Liebe, die weniger als Leidenschaft als vielmehr als gefährliche Pflicht, als unmögliche Mission angesehen wurde. — FG

„Der berühmte blaue Regenmantel“ (1971)

Dieses Album unterscheidet nicht zwischen Liebesliedern und Hassliedern. Die beiden Qualen vermischen sich wie die Fäuste von Reverend Mitchum in Die Nacht des Jägers, Weniger psychopathische Nervosität, mehr Sorge. Hinter der ergreifenden Melodie von Berühmter blauer Regenmantel Es gibt einen Brief von einem Mann (unterzeichnet mit L. Cohen) an seine „Bruder, sein Mörder“, dem er dafür dankt, dass er die Frau, die er für die Seine hielt, wahrscheinlich durch eine fleischliche Umarmung befreit hat. Ein Dreier ohne Glanz, ohne Lärm und ohne Moral – auf menschlicher Ebene. — L.-JN

„Singt noch ein Lied, Jungs“ (1971)

Der derbe, niedergeschlagene Cohen ist bereits am Ende der Seite A auf Diamanten in der Mine. Hier ist es, live und zottelig auf der Isle of Wight aufgenommen. Es ist keins seiner ernsten und schönen Lieder. Es rockt wie Brel, es mischt die ” Hey “DER “sie” DER “ICH”wie Dylan wirft es Grenzbilder auf, abgebrochene Nägel, einen „Nazi-Dolch“, ein Mädchen, das „wird lernen, sich selbst so gut zu berühren…“. Es ist dylanisierend, wir hören sogar eine Orgel und dennoch ist es das einzige Stück auf dem Album, das nicht etwa fünf Jahre zuvor in den Columbia Studios in Nashville aufgenommen wurde. Blond auf Blondine. — FG

„Liebhaber, Liebhaber, Liebhaber“ (1974)

Leonard Cohen schrieb diese Klage nach seiner folgenschweren Begegnung mit Soldaten beider Seiten während des Jom-Kippur-Kriegs. Er wollte nicht über den Konflikt sprechen. Also betrachtete er sein Lied lieber als „ein Schild gegen den Feind.“ Um den eindringlichen Refrain zu tragen, beschränkt er die Orchestrierung auf seine Gitarre, Congas und eine Basslinie, die ebenso markant wie seltsam ist. Es gibt Liebe, aber auch den Schmerz, den der Krieg verursacht, im Hintergrund ertönt eine Mundharmonika. — F. Pé.

„Wer durch Feuer“ (1974)

Leonard Cohen, ein epikureischer Verführer und ein reueloser (oder fast) Partylöwe, verbrachte den Großteil seines Lebens damit, nach den besten Reimen zu suchen, um über den Tod zu singen. Er tat dies im entscheidenden Jahr seiner Vierziger. Eine Zweckentfremdung eines jüdischen Gebets, Wer durch Feuer ist unübertrefflich offensichtlich. Eine leichte Gitarre und Janis Ians Stimme begleiten sie bei der einfachen Aufzählung der tausend und einer Art und Weise, wie uns das Leben entwischen kann. Es ist kurz, ohne Refrain, der uns trösten könnte. Nur eine bohrende Frage: Wer läutet die letzte Glocke? — LR

„Tanz mich bis zum Ende der Liebe“ (1984)

Leonard Cohen wartete zehn Jahre, bevor er die Entstehung von Tanz mit mir bis zum Ende der Liebe, Ursprünglich inspiriert vom fotografischen Gedächtnis jüdischer Musiker, die von den Nazis gezwungen wurden, in der Nähe der Krematorien in den Konzentrationslagern Geige zu spielen. Das Lied, das auf einem Rhythmus des griechischen Hasapiko aufbaut und an sein Glück mit Marianne Ihlen auf der Insel Hydra erinnert, ist umso romantischer. Dem Tod, der trennt, stellt er die ewige Liebe entgegen, in der zarten Unendlichkeit eines langen Pas de deux den Körper an Körper als ultimative Verteidigung gegen den Wahnsinn der Menschen. — A.Be.

„Wenn es dein Wille ist“ (1984)

Nur ein Gebet, das mit äußerster Sanftheit an eine nicht identifizierte spirituelle Entität oder Gottheit gerichtet ist, getragen von einer instrumentalen Begleitung zwischen einer Ballade und einem Schlaflied und verdoppelt von einem kleinen Frauenchor. Ein Gebet, das nichts weiter verlangt und verlangt, als gehört zu werden, und das alles im Voraus akzeptiert, in einer Form der freiwilligen Hingabe, des absoluten Vertrauens. Wenn es der göttliche Wille ist, könnte derjenige, der singt, so weit gehen, so erfahren wir, dass er für immer schweigt (oh nein!). Oder sein Lob ausschütten, um zur Rettung der Menschheit beizutragen. Ob man nun Leonard Cohens Mystizismus anhängt oder nicht, es ist unmöglich, nicht von der Inbrunst berührt zu werden, die seine Worte durchdringt. — S.Bo.

„Jeder weiß es“ (1988)

Es ist schwer, das Bild der giftigen Mia Kirshner, 18, zu löschen, die als unerträglich erotisches Schulmädchen tanzt auf Jeder weiß, In Exotisch, Atom Egoyans Film. Aber es ist der eindringliche Text der absoluten Verzweiflung, sanft unterbrochen von einem ebenso erstickenden wie eingängigen Rhythmus, der den Geist noch stärker durchdringt. Der Mann rennt seinem Untergang entgegen und weiß es genau, aber er zieht es vor, in Verleugnung, Lügen und Illusionen zu leben. Wie immer bei Cohen, dem sanftesten aller Fatalisten, sind seine Worte von gnadenloser Klarheit mit unerbittlicher Eleganz formuliert. — HC.

„Die Zukunft“ (1992)

Wie unser Nationalheld Gérard Manset hatte Leonard Cohen ein gewisses Talent für große, schlecht zusammengestellte Songs. Hastig arrangiert mit Gitarren im Dire Straits-Stil, Die ZukunftEs ist ein Text, den er zehn Jahre lang zurückgehalten hatte, als er sich Anfang der 90er Jahre entschied, ihn zu veröffentlichen. Seine Visionen der Apokalypse, gesungen mit einer Stimme, die so geflüstert ist, dass man meinen könnte, sie sei zusammengebrochen, jagen einem einen Schauer der Angst über den Rücken. Umso mehr, als wir jetzt wissen, wie wahr sie waren: „Ich habe die Zukunft gesehen, sie ist nichts als Mord!“ — LR

„Du willst es dunkler“ (2016)

Titelsong eines Albums, das wenige Wochen vor seinem Tod erschien, Du willst es dunkler ist das düstere Bekenntnis eines 82-jährigen Troubadours am Ende eines fleischlichen und spirituellen Lebens, das provokante Kadisch eines reuelosen Juden, der weiß, dass seine Tage gezählt sind und sich seinem Schöpfer mit einem Hut auf dem Kopf, aber offenem Herzen präsentiert. „Hine [“me voici” en hébreu] mein Herr », „Ich bin ein Kind“, intoniert er mit kiesigem Murmeln, begleitet von einer liturgischen Orgel und dem Chor einer Synagoge in Montreal. Zwischen Entsagung und ultimativer Tapferkeit sucht er das Licht im Jenseits und überwältigt uns mit seinem Elan. — A.Be.