ICHEr steigt von seinem Fahrrad ab, um es in dieser Straße in Boulogne festzumachen, und der Saftstoß, den seine Cruralgie aussendet, lässt ihn fast stürzen, seine 190 Zentimeter schrumpfen bis zum Boden. Drei Wochen lang sägte dieser höllische Schmerz sein linkes Bein in dünne Scheiben. Er sitzt nur noch am Klavier, dem einzigen Ort auf der Welt, an dem er zu Hause ist, seit ihm ein Freund seiner Mutter, ein Klavierverkäufer, zu seinem 9. Geburtstag eine unverkaufte Tastatur mit Mängeln geschenkt hat.
Durch das frisch gestrichene mausgrau gestrichene Tor erblickt er ein altes weißes Haus mit hohen Fensterläden und mit Sternjasmin bedeckten Wänden. Er denkt bereits darüber nach, was er spielen wird. Er will Donna Summer. Er denkt die ganze Zeit beim Klavier, er kann nicht anders.
Es ist eine sehr aufgeregte Frau von etwa fünfzig Jahren, mit einem Handtuch auf dem Kopf, das Zellophanpapier schlecht verdeckt, die ihr die Tür öffnet. Sie lacht mit hoher, falsch lachender Stimme, mit dieser kalt klingenden Art zu sprechen, die die Zunge an einer heißen Kartoffel zu verbrennen scheint, nicht weit von dem englischen Akzent entfernt, den manche Pariser Oberschicht noch immer haben: „Bitte entschuldigen Sie, ich bin nicht sehr vorzeigbar, ich war überwältigt…“ Dann häuft sie Sätze an, in denen von einer geschlossenen Garage, von einem kranken Friseur, von der Nachbarskatze, von Leuten, die zum Mittagessen kommen müssen, von diesem Huhn, das nicht kocht, von ihrem Sohn, der nicht kocht, die Rede ist nichts zu geben und schließlich das Klavier. Er hört nicht mehr zu, er transponiert bereits Im Radio.
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