Brief des Tages: Kollektive Müdigkeit im Libanon

Genf, 12. November.

Beirut enthält einen Teil meiner Vergangenheit. Da ich zwischen 2019 und 2021 viele Male dort gelebt und gearbeitet habe, sind die Straßen und Menschen tief mit meinen Erinnerungen verbunden. Heute werden sie vom Leid der Bevölkerung überschattet. In den einst geschäftigen Klassenzimmern sind Kinder und Eltern willkommen, die gegen Kälte und Angst ankämpfen und sich vor dem nächsten Luftangriff fürchten.

Jeden Tag besuche ich diese Tierheime. Jeder, den ich treffe, träumt von einem Zuhause, in dem seine Kinder sicher sind. Dieser Wunsch weckt in mir schmerzhafte Erinnerungen: die Flucht aus Syrien im Jahr 2014, die Monate, die ich zwischen verschiedenen Unterkünften in der Türkei und im irakischen Kurdistan verbracht habe, ohne jemals zu wissen, wohin ich als nächstes gehen soll.

Ich wollte Arzt werden, um Leben zu behandeln und zu retten. Aber nach mehr als zehn Jahren bei Ärzte ohne Grenzen in Syrien, im Südsudan, in der Ukraine, im Irak, im Sudan und jetzt im Libanon habe ich Leben gesehen, die nicht mehr zu reparieren waren. Jede Mission ist ein Kapitel der Widerstandsfähigkeit inmitten erschöpfenden Schmerzes, sowohl für andere als auch für mich.

Ich bin es leid, Zeuge dieses Leids und der Systeme zu sein, die es aufrechterhalten. Meine Reise begann 2012 in Aleppo, wo ich Medizin studierte und mir meine Zukunft aufbaute. Der Krieg zerstreute mich, zwang mich zur Flucht und ließ mich von allem Vertrauten entwurzelt zurück. Ich habe mein Zuhause, meinen Frieden und mit jedem Schritt diese Angst verloren: Wann kommt die nächste Tragödie?

Ich finde diese Erschöpfung in den Gesichtern, denen ich begegne. In den Lagern im Irak, den Notunterkünften im Libanon oder den Krankenhäusern in Süd-Darfur sind die Menschen, denen ich begegne, gebrochen, haben Bomben und Epidemien überlebt und tragen tiefe Narben.

Ich sehe dieses Trauma in ihnen, aber ich trage es auch. Ich sehe wieder die Gesichter von Patienten und Freunden, die in Kobané verloren gegangen sind, Kinder, deren Leben durch den Konflikt endete. Diese in mir eingeprägten Erinnerungen erinnern mich an die Grenzen unseres Handelns. Unsere Bemühungen reichen nicht aus, um die Systeme zu reparieren, die dieses Leid aufrechterhalten.

Momente der Menschlichkeit treiben mich jedoch dazu, voranzukommen. Das Lächeln einer Mutter, die sieht, wie ihr Kind behandelt wird, der Dank einer Frau, die alles verloren hat und der ich Medikamente gegeben habe. Diese Momente der Widerstandskraft erinnern mich daran, dass es inmitten der Dunkelheit immer Licht gibt.

Meine Müdigkeit ist nicht nur persönlicher Natur, sie ist kollektiv. Es gilt auch für alle humanitären Helfer, die an vorderster Front oft gleichgültig handeln. Es ist die Erschöpfung einer Welt, die zu viel Leid und zu wenig Veränderung erlebt hat.

Ich träume von einer Welt, in der Familien nicht länger durch Gewalt auseinandergerissen werden, in der Kinder in Frieden aufwachsen und in der Ärzte ohne Angst um ihr Leben behandeln. Eine Welt, in der ich mit meinem Sohn zusammen sein könnte, an einem Ort, an dem Frieden keine Illusion mehr wäre und die Welt nicht mehr erschöpft wäre.

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