Ein Vater und gewinnt
In Louisiana, in den Vereinigten Staaten, wird eine Insel nach Hélène Gaudys Vater benannt, ein Land, das im Begriff ist, zu verschwinden. Bedroht durch globale Erwärmung, Ölförderung und Erosion sinkt die Jean-Charles-Insel langsam, und als der Autor ihre Existenz entdeckt, sieht er dort eine mysteriöse Botschaft, etwas, das mit Verlust und der Notwendigkeit, Spuren aufzuzeichnen, zu tun hat.
Sein Vater hat alles aus seiner Kindheit vergessen, er durchquert die Zeit, unerschütterlich, ohne Handy und Bankkarte, wie ein Antiheld ohne Gedächtnis. Hélène Gaudy begibt sich auf eine poetische Suche, um diesen Mann „mit einer stillen Präsenz, der nie in Frage gestellt wird“ zu treffen, einen Maler, der in seinem Atelier Leinwände, Bücher und unpassende Gegenstände stapelt und eine geheime Geschichte erzählt. Der Autor entdeckt Tagebücher, exhumiert Liebesbriefe an verschwundene junge Frauen und zeichnet in diesem großartigen Text das Porträt eines sensiblen und bewegenden Wesens.
Der organische Schreibstil von „Archipels“ im Rennen um den Goncourt wirkt auf den Leser wie ein Zauber und umarmt das Geheimnis, wie man eine Liebe umarmt. Nach und nach verändert sich die Beziehung zwischen Vater und Tochter: Sie begegnen sich und schauen einander mit einer Zärtlichkeit an, die einem das Herz zerquetscht. Das ist das große Talent von Hélène Gaudy: in den kleinen Gesten, in den winzigen Bewegungen das ganze Rätsel des Lebens und die Tiefe der Bindung einzuschreiben, die uns mit diesen Fremden verbindet, die unsere Eltern sind.
„Archipels“, von Hélène Gaudy (Éditions de l’Olivier, 286 S.).
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Ein Vater und Tod
„Ich schreibe darüber, wie es ist, ein Mädchen ohne Vater zu sein, und über die komplexen Bindungen, die dadurch zu Männern entstehen. Die Leute stellen sich die Tüte voller Knoten nicht vor. » Diese autobiografische und mutige Geschichte gibt einen kleinen Einblick. „Ich bin das Produkt einer Frau, die vor fast fünfzig Jahren eine Nacht mit einem Mann verbracht hat. » Die zukünftige Mutter war 20 Jahre alt, der Vater 17, er verschwand, ohne das Kind zu erkennen, die Mutter löschte es sogar in den Worten aus.
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Mit 19 provozierte die Autorin ihr erstes Treffen mit diesem Fantasiemann. Sein Traum? „Verlassen des Clans vaterloser Mädchen. Treten Sie der Gruppe derer bei, die einen Namen, eine Abstammung, eine Legitimität haben. » Es ist im Café. Er wird nichts sagen. Zu den anderen Zeiten nicht mehr, insgesamt zehn. Ihre Geschichte entfaltet sich in kurzen Kapiteln, unterbrochen von Sitzungen mit dem Psychiater, die die schwierigen Beziehungen hinterfragen, die zwischen diesem Mann und den anderen zwischen dem Wunsch zu verführen und der Angst, es zu erreichen, verwoben sind. Eines Tages nimmt ihr Vater sie mit auf eine Spritztour: „Meine Brüste an deinem Rücken auf dem Motorrad. Außerdem hüpft mein Atem in der Nähe deines Halses. » Ein anderes Mal begleitet sie ihn mit 28 Jahren auf eine Insel im Pazifik und träumt von ihm als fantasievollem Abenteurer. Es wird das letzte sein. „Man hat sich einen imaginären Vater aufgebaut und wollte nicht, dass aus ihm ein echter Vater wird“, sagt der Psychologe.
Dieses gewagte sechste Buch von Sandrine Roudeix, ebenfalls Fotografin und Drehbuchautorin, ist eine Suche nach Emanzipation: „Ein Mädchen ohne Vater zu sein bedeutet, hübsch zu sein, um sichtbar zu sein. Es ist intelligent, hörbar zu sein. Es ist lustig, hier zu sein. Es ist giftig. Ich möchte nicht mehr dieses Mädchen sein. Ich möchte nicht länger in den Augen anderer nach Beweisen für meine Existenz suchen. »
„Das Schweigen der Oger“, von Sandrine Roudeix (Calmann-Lévy, 288 S.).
