– Paul Auster ist unsterblich
Heute um 8:24 Uhr veröffentlicht.
Nachdem ich von Austers Tod erfahren hatte, kletterte ich auf einen wackligen Stuhl. Der Schriftsteller starb „in einem Raum, den er liebte, der Bibliothek […] bei uns, umgeben von seiner Familie, am 30. April 2024 um 18:58 Uhr“, schrieb Siri Hustvedt, seine Frau. Außerdem war sie dort in Brooklyn wütend, weil ihr diese Anzeige in der „New York Times“ von einem Freund der Familie „gestohlen“ wurde. Ich bin mir nicht sicher, ob es so wichtig war, dass es so passiert ist, eine kleine Überraschung, nicht wie geplant. Der Zufall, das Unwägbare, die starke Liebe von Siri Hustvedt, umgesetzt in diesem letzten Sturm, all das bleibt so wunderbar reiner Auster.
Nachdem ich von Austers Tod erfahren hatte, kletterte ich vor meiner eigenen Bibliothek auf diesen klapprigen Stuhl und erinnerte mich jedoch daran, dass ich nicht die Absicht hatte, dort zu sterben. Jedenfalls nicht sofort, obwohl es zweifellos der interessanteste Ort im Haus ist, wie in allen Häusern. Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und versuchte, nicht auszurutschen oder von dem instabilen Stuhl zu rollen, und verfluchte mich. Es fiel mir schwer, sie zu erkennen, die Austers. Manchmal sind die Bücher in den weißen Regalen nach einem unbestimmten Code angeordnet, einer Art bizarren Affinität zwischen ihnen, als würden sie ihr eigenes Leben führen, fernab der alphabetischen Vernunft oder des tristen „nach Autor“-Buchhändlers. Endlich habe ich ein paar gefunden, „Moon Palace“, „The Book of Illusions“, „The Music of Chance“ (so ein wunderbarer Titel, eine ganze Philosophie schon auf dem Cover). Aber ich habe „Mr. Vertigo“, den ersten Auster-Roman, den ich gelesen habe, nicht in die Hände bekommen, natürlich rein zufällig, vor fast dreißig Jahren.
In meinem Sessel erinnerte ich mich an diesen jungen Helden, der lernte, über der Welt zu schweben. Diese magische Geschichte hat mich vom unwiderstehlichen Anfang an so sehr angesprochen: „Ich war zwölf Jahre alt, als ich zum ersten Mal über das Wasser ging.“ Es gab sogar eine kleine, einfache Zeichnung, die zeigte, wie es schrittweise aufstieg. Ich wäre fast umgefallen, wenn ich nur darüber nachdachte, mit dem Wunsch, es jetzt auszuprobieren: langsam durch den Raum zu fliegen, in der Luft zu laufen. Ich ging jedoch zurück, vorsichtig, eher verärgert darüber, dass ich den Band nicht zurückgeholt hatte, aber überzeugt von dem, was mir leuchtend vorkam: Einen großen Schriftsteller erkennt man an dem unbändigen Wunsch, ihn noch einmal zu lesen, und nicht daran, auf seine neuen Bücher zu warten. Er ist also unsterblich. Auster ist unsterblich.
Ohne „Mr. Vertigo“ suchte ich im Internet nach Auszügen. Und ich bin auf dieses hier gestoßen, in dem Meister Yehudi dem jungen Walt die Schönheit eines Buches erklärt, das er endlos erneut liest: „Es ist unerschöpflich. Man trinkt den Wein, stellt das Glas auf den Tisch und stellt wunderbarerweise fest, dass es noch voll ist, wenn man es wieder in die Hand nimmt.“ Austers Romane erzählen genau dieses Wunder.
Christophe Passergeboren in Freiburg, arbeitet seit 2014 bei Le Matin Dimanche, nachdem er insbesondere bei Le Nouveau Quotidien und L’Illustré gearbeitet hatte. Mehr Informationen
Haben Sie einen Fehler gefunden? Bitte melden Sie ihn uns.
0 Kommentare
